Freitag, 30. Mai, München

Der Himmel über dem Berg ist ganz ruhig. Man hört weder Vögel zwitschern, noch den Wind wehen. Ich stehe ganz oben auf dem Gipfel, halte die Hand als schützenden Schirm an die Stirn und sehe mich um. Hohe Berge auf der linken, tiefe Täler auf der rechten Seite. Ich bin beeindruckt. Ganz in der Ferne ziehen weiße Nebelschwaden vorüber, schräg vor mir auf einem grünen Hügel grasen einsam ein paar Steinböcke. Durch die gespenstische Stille vernehme ich ein glockenhelles Klingeln, wie von Kuhglocken. Ich setze mich wieder, lege den Kopf in beide Hände und schließe die Augen. Das ist der Moment, auf den ich gewartet habe. Innerlich beginne ich Rilke zu rezitieren:

Wenn es nur einmal so ganz still wäre.
Wenn das Zufällige und Ungefähre
verstummte und das nachbarliche Lachen,
wenn das Geräusch, das meine Sinne machen,
mich nicht so sehr verhinderte am Wachen ...

Dann könnte ich in einem tausendfachen
Gedanken bis an deinen Rand dich denken
und dich besitzen (nur ein Lächeln lang),
um dich an alles Leben zu verschenken
wie einen Dank.

Ich wiederhole es drei, ja sogar vier Mal und versinke dabei ganz in der Stille. Mit einem ortskundigen Führer habe ich den Berg bestiegen. Es hat mehrere Tage gedauert. Kurz vor dem Ziel habe ich ihm mein ganzes Geld gegeben und ihn gebeten umzukehren. Ich käme alleine zurecht. Aus Dankbarkeit hat er mir eine dunkelgraue Wolldecke überlassen, die nun meine klammen Oberschenkel wärmt. Ich habe die Einsamkeit gesucht und gefunden. Ich rolle mich in die Decke ein, schlüpfe in meinen mitgebrachten Schlafsack und übernachte unter freiem Himmel. Es ist eiskalt, aber ein inneres Feuer wärmt mich. Ich bin nicht erfroren. Die schroffen Steine bohren sich unangenehm in meinen Rücken.
Am nächsten Morgen beginne ich mit dem Abstieg. Nur die Wolldecke und meinen dunkelschwarzen Terminplaner lasse ich auf dem Gipfel zurück.