Samstag, 14. Juni, München

Es ist ein Rauschen zu vernehmen, im Blätterwald des Boulevardjournalismus, das sich bald zu einem gewaltigen Sturm entwickeln könnte. Die Niederlage der Deutschen vom Donnerstag sitzt tief und plötzlich wird alles in Frage gestellt. Die Österreicher machen Stunk und nerven die Nation mit „Cordoba“. Wenn nach einem schlechten Spiel die gute Arbeit der letzten Jahre angezweifelt und bestritten wird, bin auch ich frustriert. Ein Endspiel gegen Österreich wollte keiner, aber die Franzosen und Italiener sind noch schlimmer dran. Irgendwie wird sich das schon alles fügen. Zu unterschätzen sind die Österreicher aber wahrlich nicht.
Ich erhole mit bei einem Spaziergang von dem gestrigen Abend, höre Musik und denke nach. Glücklicherweise scheint wenigstens die Sonne. Ein kleiner Franzose mit Baskenmütze kreuzt, wild vor sich hin schimpfend, meinen Weg. Ein Taschentuch in den Farben der Trikolore baumelt lose aus seiner hinteren Hosentasche. Der blaue Zipfel ist von braunen Erdresten ganz verkrustet. Er spricht mich auf Deutsch an, erzählt irgendetwas von „scheiß Schiedsrichterentscheidung“ und „eindeutig Elfmeter“. Auch sie haben nächste Woche ein Endspiel, nur eben gegen Italien. Österreich sollte doch ein Klacks sein. Wir reichen uns die Hände, seine sind ein wenig nass geschwitzt, und ich versichere ihm, dass alles gut werden würde und Rumänien sicher nicht gewinnen könne. Dann trennen sich unsere Weg und ich beschließe, dass es auch noch etwas anderes außer Fußball geben müsse, worüber es sich nachzudenken lohnt.